El bar de la mansión Moore estaba en penumbra, con las cortinas entreabiertas dejando entrar apenas la luz de la tarde. Las botellas alineadas en los estantes brillaban como joyas bajo el reflejo de las lámparas bajas. James se dejó caer en uno de los sofás de cuero, con el labio aún marcado por el golpe. Su expresión era tensa, pero no explosiva. Era el tipo de enojo que se fermenta en silencio.

Noah caminó hacia la vitrina, abrió una caja de madera y sacó una botella de whisky añejo. Uno de los mejores que tenían. Sirvió dos vasos, sin hielo, y se acercó.

—Tómalo —dijo, entregándole uno a James—. No cura el orgullo, pero ayuda a que no se quiebre del todo.

James lo tomó sin decir nada, dio un sorbo largo y dejó que el ardor le bajara por la garganta.

—¿Crees que exageré? —preguntó, sin mirarlo.

Noah se sentó frente a él, con el vaso en la mano.

—No. Pero tampoco creo que él sepa lo que hizo. Gregory no entiende que hay cosas que no se heredan. Se eligen.

James apretó l