El viento aullaba entre los árboles del bosque que rodeaba la mansión. Lucian permanecía inmóvil, con la mirada fija en la figura que se recortaba contra la luz plateada de la luna. Cassandra. Su cabello negro ondeaba como una bandera de guerra, y sus ojos, aquellos ojos que una vez lo habían hechizado, brillaban con una mezcla de resentimiento y deseo.

—Trescientos años, Lucian —dijo ella, acercándose con pasos felinos—. Trescientos años y sigues siendo el mismo hombre atormentado que dejé atrás.

Lucian apretó la mandíbula. El aire entre ellos parecía cargado de electricidad, de recuerdos y promesas rotas.

—No has venido hasta aquí para hablar del pasado, Cassandra.

Ella sonrió, una sonrisa que no alcanzó sus ojos.

—¿No? El pasado es lo único que nos une. Lo que fuimos. Lo que perdimos —sus dedos rozaron el brazo de Lucian, y él sintió un escalofrío recorrer su columna—. Lo que podríamos recuperar.

—No hay nada que recuperar —respondió él, apartándose.

Cassandra ladeó la cabeza, estu