Dueño de mi mentiraES

Lluvia Gonzales estaba en el auge de su carrera.

A sus veinticinco años había ganado la corona regional del reinado de belleza en su ciudad natal, Maracaibo, y se había consagrado como una auténtica estrella de televisión y prensa en el occidente de Venezuela. Era conocida como la Reina Guajira, heredera del orgullo de una de las etnias más emblemáticas del país.

Los talk shows se la disputaban para entrevistarla; recibía invitaciones constantes para audicionar en telenovelas y, en varias ocasiones, había sido elegida para entonar el himno nacional en eventos deportivos de gran envergadura.

Dinero, fama y amor: Lluvia lo tenía todo.

Estaba comprometida con José Montiel, un prestigioso presentador de televisión. Eran la pareja perfecta: admirados por su talento y belleza, inseparables en las portadas de las revistas del corazón. Durante su año de relación habían ganado todavía más notoriedad, con contratos conjuntos y apariciones públicas semanales que mantenían a los paparazzi siempre al acecho.

En septiembre, al inicio de la primavera, una revista los consagró como el romance del momento. En portada, una fotografía arrebatadora de Lluvia: alta, de curvas elegantes, piel bronceada y luminosa, cabello negro y liso que caía hasta la cintura. Sus ojos rasgados tenían un brillo felino capaz de atrapar a cualquiera, y en su mentón lucía un lunar perfecto que era ya su marca personal. La sonrisa, amplia y coqueta, hacía juego con el vestido de novia que llevaba: blanco, impoluto, casi virginal. Bajo la imagen, en letras grandes:

«La boda primaveral del año: Lluvia Gonzales y José Montiel se casan».

Desde fuera, todo parecía perfecto… o casi.

Las pruebas del vestido estaban en su fase final. Lluvia luciría una manta guajira blanca, cubierta de lentejuelas y diseños que evocaban su cultura. El tocado, a juego, era igual de tradicional. Sonreía radiante, con las mejillas encendidas, mientras giraba para mostrarse ante sus hermanas y su madre.

—Estás preciosa, mi niña —dijo su madre, una mujer elegante, de porte señorial. Los Gonzales siempre habían vivido holgadamente gracias a las empresas familiares, ajenas al mundo de los medios.

—Gracias, mamá —respondió la pelinegra con una sonrisa tan amplia que nadie habría dudado de su felicidad.

—Hemos organizado un almuerzo para después de esto —añadió su progenitora con un brillo pícaro en los ojos—. Y, si quieres que te diga la verdad… también es tu despedida de soltera sorpresa.

La sonrisa de Lluvia se apagó poco a poco.

—Pero os dije que no quería ninguna despedida de soltera. Hoy tengo planes, mamá. Me caso en menos de cuarenta y ocho horas y le he preparado una sorpresa a José.

—¿Sorpresa? ¿De qué me hablas? —preguntó la mujer mientras su hija salía del vestidor, ahora con un vaquero ajustado, una blusa de tirantes blanca y tacones. Incluso en sencillez, Lluvia resultaba deslumbrante.

—No, mamá, no es lo que piensas —dijo con un deje divertido. Para una mujer indígena como ella, la virginidad era sagrada, y José, perfecto caballero, jamás le había propuesto nada indecoroso—. Solo he organizado un pequeño almuerzo para los dos en su piso. Últimamente, con tantas presentaciones y ruedas de prensa, apenas hemos tenido tiempo para nosotros.

—Os vais a casar, ya habrá tiempo de sobra —replicó su madre, con tono más de orden que de consejo. Nunca aceptaba un “no” por respuesta.

—Déjala, mamá —intervino Sol, la hermana mayor—. Es normal que quiera pasar un rato con él antes de la boda. Mañana estará ocupada todo el día. Ya nos apañaremos nosotras para su despedida.

Sol no era solo su hermana, sino también su representante. Había heredado de su madre los rasgos españoles: castaña clara, ojos color miel, alta y elegante, aunque alejada de los cánones caribeños. Su belleza tenía otro tipo de encanto, y su carrera siempre había estado tras las cámaras.

La señora Gonzales lanzó un suspiro de rendición.

—Que no se diga que no te lo advertí, Lluvia. Despreciar los planes de la familia siempre trae consecuencias.

—Madre, tú eres Alijuna, no es parte de ninguna tradición —rió la joven. Su madre, a veces, se apropiaba de la cultura de su marido cuando le convenía.

Con un gesto teatral, la mujer puso los ojos en blanco y se marchó con Sol, dejando a Lluvia libre para continuar con su plan.

***

Ese mismo día, la futura novia fue al supermercado y compró una botella de champán, fresas bañadas en chocolate helado y encargó que enviaran la comida favorita de José a su apartamento en el centro de la ciudad. Estaba feliz; al día siguiente su vida daría un giro definitivo. Dejaría de ser Lluvia Gonzales para convertirse en Lluvia de Montiel. Incluso consideraba tomarse un descanso de su carrera artística para dedicarse por completo a ser la esposa que, según ella, José merecía.

Al llegar al lujoso edificio, entregó su coche al aparcacoches y se dirigió sin demora al ascensor. Su corazón latía con la misma fuerza que aquella primera vez que José la había besado en una alfombra roja: un beso de ensueño que la había dejado temblando.

Con manos nerviosas, presionó el botón del último piso. Gracias a la complicidad del administrador —fan confeso de Lluvia— había conseguido una tarjeta para acceder al penthouse. La deslizó frente a la cerradura electrónica y la puerta se abrió sin resistencia.

Dentro, todo estaba en penumbra, iluminado apenas por una luz tenue. Desde la habitación de José llegaba una música suave. Seguramente él estaría allí, relajándose, como acostumbraba a hacer. Lluvia se quitó los tacones en la entrada para no hacer ruido y caminó de puntillas hasta la cocina. Preparó una cubitera con hielo para enfriar el champán y dispuso las fresas en un plato de porcelana blanca, cuidando cada detalle para que la escena fuera perfecta.

Con la emoción a flor de piel, avanzó por el pasillo. En su mente se imaginaba la secuencia: abrir la puerta, ver la sorpresa en su rostro, lanzarse sobre él en la cama y besarlo, no como en las fotos para la prensa, sino un beso real, de telenovela, capaz de decir sin palabras cuánto lo amaba y lo deseaba.

Pero al abrir la puerta…

—¡Sí… ah! —la voz de José, jadeante, ni siquiera se detuvo al notar su presencia.

La escena la dejó paralizada en el umbral.

Él estaba completamente desnudo, empujando con fuerza rítmica a Pedro… su hermanastro. Hijo de un matrimonio anterior del padre de José, sin lazos de sangre, pero hermano a ojos del mundo.

—¡Mierda! —exclamó Pedro, apartando la vista al verla.

José abrió los ojos como platos y, sin pensarlo, la empujó con brusquedad fuera de la habitación, cerrando la puerta de golpe. Lluvia cayó al suelo; el golpe seco de su cabeza contra la pared no le dolió tanto como lo que acababa de presenciar. Su mente apenas podía procesarlo: José, su José, el hombre con el que iba a casarse, la estaba engañando… y con su propio hermanastro.

El ruido de la habitación se volvió lejano, como si todo sucediera bajo el agua. Apenas distinguía los gritos furiosos de José pidiéndole explicaciones por llegar sin avisar. Se llevó la mano a la cabeza y notó sangre; aquello hizo que Pedro se alarmara.

—Hay que llevarla al hospital —dijo, acercándose.

—¡No! —respondió José de inmediato—. Si salimos, en dos minutos estaremos rodeados de paparazzi. ¿Qué se supone que les diga?

—No podemos dejarla así, José, está herida.

—¡Maldita sea, Pedro! Estoy intentando pensar…

Lluvia se puso en pie, tambaleante, y lo miró como nunca antes: con puro desprecio.

—¿Desde cuándo? —preguntó, con la voz rota. Ante su silencio, gritó—: ¡Desde cuándo me estás engañando!

—Cálmate, no tienes que gritar, te lo explicaremos todo…

—¡Tú cállate, Pedro! —lo cortó—. ¿No os dais cuenta de lo asqueroso que es todo esto? ¡Sois hermanos!

—Hermanastros —corrigió José con frialdad—. No te hagas la inocente, Lluvia. ¿O acaso no escuchaste los rumores sobre mi homosexualidad?

Claro que los había oído, pero siempre creyó que eran inventos. Se iban a casar. Se amaban. Y ella pensaba que él la deseaba como un hombre desea a una mujer.

—No te atrevas a culparme de esto —replicó con las lágrimas cayendo sin freno.

—Pues es la verdad. No te deseo, Lluvia. Nunca lo hice.

Aquello dolió más que una puñalada directa al corazón. En un segundo, todo lo que creía seguro se vino abajo: amor, confianza, futuro. Todo era mentira.

Actuando por puro instinto, le lanzó un derechazo al rostro. El golpe hizo que José retrocediera, llevándose la mano al ojo, enrojecido por el impacto.

—¿Estás loca? —se quejó, pero ella no le respondió. Salió corriendo, sin rumbo.

—¡Ve tras ella, idiota! —le gritó José a Pedro, que intentó alcanzarla, pero no pudo. Lluvia ya se había marchado.