Pasaron cinco días.

Cinco días que para Selene fueron una eternidad en una jaula sin barrotes. El piso franco de San Telmo, con sus paredes blancas y sus muebles impersonales, se había convertido en un laboratorio donde ella era el único espécimen bajo el microscopio de su propia ansiedad. La ciudad, ese monstruo de ruido y prisa que rugía al otro lado de la ventana, la estaba enfermando.

El aire acondicionado le resecaba la piel y los pulmones. La falta de un horizonte real, de un cielo abierto, hacía que se sintiera como si estuviera bajo tierra. Sus sentidos de loba, privados de los estímulos del bosque —el olor a tierra húmeda, el sonido del viento entre los árboles, la sensación del suelo bajo sus pies—, se habían vuelto hacia adentro, torturándola. Escuchaba el zumbido de la heladera como un motor de avión, el goteo de una canilla en el baño del vecino