O sábado amanheceu com uma luz mansa, dessas que entram sem pedir licença e pousam devagar sobre os móveis. Ágata acordou antes do despertador. Filipe ainda dormia, abraçado ao travesseiro, respirando com a tranquilidade de quem confia no mundo. Ela ficou alguns minutos observando o filho, sentindo aquela mistura conhecida de amor absoluto e responsabilidade constante. Tudo o que fazia, no fim das contas, passava por ele.

Na cozinha, o café subia lento, preenchendo o ar com um cheiro reconfortante. Ágata apoiou as mãos na bancada e respirou fundo. Havia algo diferente nela. Não era ansiedade. Não era culpa. Era consciência.

Henrique não tinha ido embora da sua mente desde a noite anterior, mas também não ocupava tudo como antes. Pela primeira vez, ele não era um incêndio. Era uma brasa. Presente, quente, mas controlável.

Ela sabia que algo havia mudado quando percebeu que não sentia mais medo de perdê-lo. O medo tinha sido substituído por outra coisa, mais madura e mais perigosa: a ca