Lucia

Lo miré fijamente. Ya no era un rey. No era un depredador. Solo era un hombre. Roto. A imagen de la que había dejado atrás.

Pero eso no cambiaba nada.

Me levanté. La silla chirrió débilmente detrás de mí.

— Entonces habla, Michel. Porque cada uno de los fragmentos que me confíes, los plantaré en tu memoria, hasta que desgasten tu conciencia de tal manera que no sobrevivas.

Y salí de la habitación, la taza aún caliente entre mis dedos.

La guerra acababa de comenzar.

No una guerra de balas