La lluvia caía fina sobre Manhattan cuando el Aston negro se detuvo frente al club más exclusivo de Victtorio. Las luces neón rojas iluminaban la entrada como si fuera una boca preparada para devorar pecados.

Victtorio no esperó al valet. Ni siquiera apagó el motor.

Entró al club como una sombra furiosa, con la mandíbula tensa y los recuerdos de Aria clavándole la piel como garras.

Raquel lo vio apenas cruzó la puerta.

Su favorita. Su constante. La mujer a la que acudía cada vez que quería olvidar.

—Vicc… —sonrió ella, acercándose con un movimiento elegante—. No te esperaba hoy.

—Arriba —ordenó él sin mirarla.

Raquel tragó saliva. Con él nunca había suavidad. Solo deseo crudo.

—Vamos.

La luz tenue hacía que los bordes del cuarto se difuminaran. Raquel se acercó a él, desabrochándole la camisa. Sus manos, que tantas veces lo habían encendido, recorrían su torso esperando la reacción habitual.

Pero Victtorio no sentía lo de siempre. Había fuego. Sí. Deseo, también.

Pero algo estaba fuer