Vittorio Marchetti abrió los ojos antes de que el sueño terminara de disolverse. La vio otra vez: tendida sobre la alfombra, el vestido blanco transformado en un mapa de sangre, los labios entreabiertos como si buscara un nombre que ya no podía pronunciar. Los disparos y la música de la fiesta se mezclaban en su memoria como dos agujas que giraban en direcciones opuestas. Dos años no habían bastado para borrar el sonido.Se incorporó con la bata golpeándole los hombros. El reloj marcó las tres y catorce. Había esperado, se había contenido, había convertido la furia en cálculo; pero el sueño le recordó que la paciencia también se convierte en veneno si se prolonga demasiado. Era hora de cobrar.—Luca —dijo con la voz baja y precisa que usaba siempre—. Reúne los expedientes de Isabella. Revisa todo lo relacionado con los Valverde. Convoca a los de confianza.Luca Romano, impecable y silencioso, asintió y salió. Sabía que cuando Vittorio pronunciaba ciertas palabras una maquinaria se pon

El edificio brillaba como un diamante cortado contra el cielo de Manhattan: cristal, mármol y nombres en relieve que prometían poder. En la planta cuarenta y dos, la fachada impecable de Marchetti Holdings ocultaba otra cartografía: pantallas con rutas, líneas de números y hombres que resolvían problemas sin aparecer en los titulares. Allí, entre certificados de accionistas y una vista que dominaba el puerto, Vittorio Marchetti movía su reino como si fuera ajedrez y no vida.Luca entró sin llamar; conocía la rutina y sabía que una sola llamada podía recomponer o romper un plan entero.—Señor, tenemos problemas en el Atlántico —dijo, dejando caer un dossier sobre el escritorio—. El carguero Siena fue interceptado anoche por la policía portuaria de Nueva York. Dos contenedores fueron incautados y están revisando la documentación.Vittorio dejó la pluma, miró a Luca y no pronunció palabra. Por la ventana, el puerto parpadeaba como un tablero de piezas.—¿Qué perdimos? —preguntó al fin, l

La tarde había caído sobre Long Island con un aire pesado, casi tormentoso. La mansión Marchetti permanecía en un silencio que no era paz, sino una pausa entre dos explosiones. El eco de los pasos en los pasillos se mezclaba con el leve zumbido del viento que rozaba los ventanales.Aria seguía encerrada. Las horas después de su captura se habían vuelto eternas. El reloj de la habitación marcaba un tiempo que no parecía avanzar; los segundos se arrastraban como si quisieran torturarla. El rostro aún le ardía por las bofetadas y la piel le dolía donde la cuerda había presionado sus muñecas. Pero lo que más la consumía era la impotencia.Había tenido la libertad entre sus manos. La había olido, sentido, saboreado por un instante, y luego la perdió en un segundo. Esa sensación era peor que cualquier castigo físico.Estaba sentada en la cama, las manos atadas aún, la mirada fija en la ventana donde la noche empezaba a caer. El jardín, que antes parecía un paraíso, ahora era un recuerdo cru