No sé en qué momento dejo de confiar en las paredes del santuario. Quizá es cuando la piedra me devuelve un eco que no coincide con mis pasos. O cuando un cuenco de sal aparece desviado del eje ritual por segunda vez en una semana, aun cuando solo yo tengo acceso a esa cámara.

Pero es esta mañana, al leer la carta oculta bajo la ofrenda marchita de uno de los altares menores —escrita en una caligrafía desconocida, sellada con ceniza y sangre—, cuando sé con certeza que la traición se infiltra h