Hay una electricidad en el aire que no proviene de las velas, sino de las miradas. Cada noble sentado alrededor de la mesa parece estar hecho de sombra y sospecha, como si la misma noche hubiera tomado forma humana y se hubiera vestido con seda y poder. Yo los observo a todos, con una sonrisa tan suave que apenas se sostiene en mis labios, mientras el vino oscuro refleja la oscilación de la llama y el temblor contenido de mi propia paciencia.

El consejo secreto debía ser discreto, pero el miedo es un perfume que se esparce sin permiso. Lo huelo en ellos: el miedo a la caída, el miedo a mí.

—Reina —dice uno, con voz demasiado serena para ser sincera—. Los rumores sobre el veneno en la copa aún persisten. Algunos temen que las sombras ya no te sirvan, sino que te rodeen.

Levanto la vista con lentitud, dejando que mis dedos se deslicen por el borde del cáliz. El metal frío me recuerda que incluso la belleza corta cuando se sostiene con fuerza.

—¿Y tú también temes, Lord Zarev? —pregunto,