A boutique na Oscar Freire não tinha preços nas etiquetas. Lugares como aquele partiam do princípio de que, se você precisava perguntar o preço, você não pertencia ali.

Peter estava sentado em uma poltrona de veludo cinza, com uma taça de champanhe intocada na mão, agindo como se fosse o dono do lugar. As vendedoras orbitavam ao redor dele como satélites nervosos, trazendo araras e mais araras de roupas.

Eu estava parada no meio do salão, sentindo-me um manequim de carne e osso.

— Não — diss