O Maybach parou na entrada do Jockey Club. O cascalho branco estalou sob os pneus como ossos sendo moídos, o único som em meio ao murmúrio da elite paulistana.

O valet abriu a porta. O sol do meio-dia bateu no meu rosto, mas o que me cegou foi o brilho das joias ao redor. Mulheres de chapéus largos e homens de linho claro se moviam com a lentidão de quem nunca teve pressa para pagar uma conta.

Peter saiu primeiro. Ele abotoou o paletó com um movimento seco, a "armadura" entrando em vigor. Ele