O silêncio na cobertura era diferente do habitual. Não era o vazio da riqueza, era o silêncio que precede a execução. Peter estava sentado em sua mesa de escritório, o paletó pendurado no encosto da cadeira, a camisa branca imaculada, as mangas dobradas na altura do antebraço. Ele parecia ter passado as últimas horas limpando cada vestígio de vulnerabilidade.

Eu entrei no escritório. Não bati. Ele não me convidou. O ar ali cheirava a café forte e a uma frieza calculada que vinha diretamente de