O luxo me dava nos nervos. Sério, era demais. Aquele salão enorme do Museu de Arte Moderna de São Paulo era tão espaçoso que dava pra morar uma família de cinco pessoas em cada metro quadrado. Lustres de cristal que pareciam cachoeiras de diamantes, garçons flutuando com bandejas de champanhe e gente rica com roupas que valiam meu rim esquerdo.Eu? Eu estava lá fingindo ser alguém.Meu nome é Alice Vitali, e sou artista. Não "artista de rua", como o povo ignorante gosta de chamar. Eu pintei murais por necessidade, sim, mas minha paixão são as telas, as cores, as formas. Meu estúdio é uma bagunça de tintas e sonhos, mas aqui... aqui eu era uma fraude ambulante.O vestido azul-marinho que eu usava não era meu. Era da minha amiga Carol, que tinha ficado de cama com uma gripe punk. "Aproveita, Alice! É sua chance de ouro! Aquele curador, o Bastos, vai estar lá", ela tossiu no telefone. E eu, desesperada por uma chance de ganhar dinheiro pra ajudar minha mãe, engoli o orgulho e aceitei o c

Paralisada.A palavra era essa. Eu fiquei ali, no meio daquele mar de gente rica, sentindo o fantasma do toque dele no meu cabelo. A frase "Tudo está à venda, Alice" ecoava na minha cabeça como uma sentença. Aquele homem não flertava, ele declarava intenções. Ele não seduzia, ele caçava.Tentei me recompor, alisar o vestido emprestado e fingir que meu coração não estava tentando fugir pela boca. Minha missão aqui era encontrar um curador, não um predador. Virei-me decidida a ir embora, a esquecer aqueles olhos de gelo e fogo.Foi quando senti.Um calor na base das minhas costas. Uma mão firme, mas gentil, pousou ali, guiando-me. Eu não precisei olhar. O cheiro dele, aquela mistura viciante de poder e perigo, chegou antes."O leilão principal está começando", a voz de Peter Blackwood soou como um trovão baixo perto do meu ouvido. "Você não vai querer perder o espetáculo."Não era um convite. Era uma ordem disfarçada de sugestão. A mão dele me guiou pela multidão, e as pessoas abriam ca

"Você vem."A frase ficou suspensa no ar gelado do terraço, não como uma ordem, mas como uma profecia. Eu fiquei ali, sozinha, com o eco da voz dele na minha pele e as luzes de São Paulo piscando como testemunhas silenciosas da minha estupidez iminente.O que caralhos eu estou fazendo?A pergunta martelava na minha cabeça. Eu vim aqui para salvar a minha mãe, para conseguir uma chance, para lutar. E agora eu estava prestes a entrar voluntariamente na jaula do lobo. Por quê? Pela adrenalina? Pela curiosidade mórbida de saber o gosto do perigo? Ou por causa daquele calor sombrio e viciante que ele acendeu no meu ventre com um simples olhar?Eu deveria virar as costas. Pegar um táxi, voltar pra minha casa, pro cheiro de tinta e de realidade. Ligar pra Carol e dizer que a noite foi um desastre. Esquecer Peter Blackwood.Mas a imagem dele se inclinando, a boca a milímetros da minha, o sussurro de "você é uma galeria inteira"... aquilo era uma droga. E eu, de repente, precisava de mais uma

Meu corpo ainda estava em chamas pelo quase beijo dele. A promessa silenciosa, o cheiro dele. O ar na cobertura estava elétrico, denso, pesado. Eu podia sentir o suor frio escorrendo pela minha nuca, misturando-se com o calor que irradiava de mim.A caneta de ouro maciço brilhava sobre o contrato, um objeto minúsculo que tinha o poder de mudar minha vida. Ou acabar com ela.Eu andei até a mesa de centro, meus pés quase falhando. A mesa de vidro era como um espelho escuro, refletindo meu rosto tenso e a expressão impassível de Peter. Ele estava parado do outro lado, as mãos nos bolsos da calça social, os olhos cinzentos presos em mim, como um predador observando sua presa antes do bote final."Whisky?", a voz dele cortou o silêncio, mais um convite que uma pergunta.Eu não bebia whisky. Não em momentos de desespero. Mas hoje... hoje eu não sabia o que era desespero e o que era a porra de um pesadelo excitante. "Por favor", eu disse, a voz rouca.Ele pegou uma garrafa de cristal e dois

O mundo se resumia àquela caneta de ouro entre meus dedos. Pesada. Fria. A arma que eu usaria para cometer suicídio da minha própria liberdade.Eu olhei para Peter. O rosto dele era uma máscara de controle, mas seus olhos... seus olhos eram um inferno de triunfo e desejo. Ele já tinha vencido. Ele sabia disso. Eu sabia disso. A assinatura era apenas a porra da cerimônia.Com um movimento que pareceu levar uma eternidade, eu me inclinei sobre a mesa de vidro. A ponta da caneta tocou o papel caro. O som do meu nome sendo arrastado pela linha pontilhada foi a coisa mais alta que eu já ouvi. A-l-i-c-e V-i-t-a-l-i. Cada letra, uma facada.E então, aconteceu. Uma única lágrima, quente e solitária, escapou do meu olho direito. Ela desceu pela minha bochecha e caiu com um pingo silencioso bem em cima da minha assinatura, borrando a tinta fresca do "A" de Alice.Um sacrifício. A marca da minha alma se misturando à tinta do diabo.Fechei o contrato com um baque seco e o empurrei pela mesa. "Sat