Arthur passou o resto da tarde sentado à mesa, os cotovelos apoiados no tampo de madeira, sem conseguir focar nos papéis espalhados.

A luz do abajur criava sombras nas bordas do escritório, e o som da chuva contra os vidros parecia mais alto que o habitual.

Por horas, não moveu nada além do olhar.

Só ficava ali, respirando devagar, tentando conter a pressão que pesava no peito.

O gosto do beijo ainda estava na memória.

O calor dela no corpo, como uma marca que não desaparecia.

E, por mais que t