Sandro

El alba aún no ha llegado cuando abro los ojos.

Estoy acostado, solo, en este sofá del que he decidido no levantarme. No porque tenga sueño. No porque necesite descansar.

Sino porque ella se ha ido.

Porque ha preferido dormir en la otra habitación. Lejos de mí. Lejos del fuego que habíamos encendido juntos. Lejos de la elección que no quiso hacer.

Y eso es peor que el rechazo.

Me ha dejado aquí, con mi deseo aún ardiente, con mi ira, mi frustración, y esa sensación de fracaso pegada a la piel.

Vi su nuca enderezarse. Oí la puerta cerrarse.

Y lo dejé estar.

No por debilidad. Ni por compasión.

Sino porque un hilo se tensó entre nosotros anoche.

Un hilo tan fino como un susurro, tan afilado como una navaja. Un hilo listo para ceder. O para estrangular.

Me incorporo. El cuero del sofá se adhiere a mi piel desnuda. Mi camisa aún está entreabierta. Mi pecho está marcado por esta tensión que no he liberado. Una tensión animal, profunda y sorda.

Inspiro.

Me levanto, sin una palabra, sin un ruido.

La casa duerme. Las paredes están llenas de silencio, pero siento su ausencia como una hoja bajo la piel. No está lejos, y aun así, se ha retirado.

Está en mi cabeza.

Y eso es inaceptable.

Cruzo el pasillo. Su puerta está cerrada. Me detengo ante ella. Extiendo la mano hacia la manija. Dudo. Podría entrar. Ver si está durmiendo. Despertarla. Aplastarla contra la pared. Decirle que es mía, que no tiene derecho a huir de mí.

Pero no lo hago.

No aún.

Porque la conozco. Porque veo a través de sus silencios, sus gestos mesurados, su mirada que no tiembla. Ha sido entrenada para eso. Entrenada. Está en su postura, en su respiración. No es solo una mujer perdida.

Es una policía.

Lo sé desde hace un tiempo.

Pero también es la hija de Massimo Valente.

Y eso es más fuerte.

Es lo que la une a mí, a pesar de ella.

Puede llevar un uniforme, obedecer a superiores, creer en una justicia superficial... eso nunca cambiará lo que es, lo que lleva en la sangre.

Es una mafiosa.

Y estoy dispuesto a todo para recordárselo.

Bajo de nuevo. Carlo ya está allí, en la cocina. Me ofrece un café sin decir nada. Lee en mis silencios. Como siempre.

Bebo. El sabor amargo me arranca de mis pensamientos.

— Los hombres de Trieste han llegado, dice finalmente.

Asiento con la cabeza.

— Que esperen. No más de veinte minutos.

Subo a mi oficina. Abro el cajón. Saco el expediente. Ese que he ido formando en silencio. Todo lo que hemos encontrado sobre ella.

Sus movimientos. Sus nombres falsos. Sus apariciones en los archivos de la brigada.

Pero sobre todo, las páginas que precisan lo que la policía ignora.

Su filiación.

Su linaje.

Me apoyo en mi escritorio y releo las mismas líneas por décima vez. No porque tenga dudas.

Sino porque necesito convencerme de que tengo razón.

Ella todavía cree que puede jugar en dos bandos. Creer en sus valores, en sus deberes, en su juramento como agente.

Pero ese mundo no es para ella.

Ese mundo ya no es para ella.

Creció en la sangre, en el oro sucio, en los muros de una casa donde las armas descansaban junto a los biberones.

Es como yo.

Como nosotros.

Y si quiere resistirme, tendrá que renegar de todo lo que es. Todo lo que ha huido.

Tendrá que arrancarse a sí misma.

Y no tiene la fuerza para hacerlo.

Estoy seguro.

Pero entonces... ¿por qué yo tampoco?

¿Por qué no puedo cortar ese lazo? ¿Alejarla? ¿Eliminarla?

Cierro el expediente. El ruido resuena en el silencio.

Carlo entra sin llamar.

— Problema en Ancona. Incautación. Uno de los contenedores.

Levanto la cabeza.

— ¿Quién?

— La brigada antidrogas. Operación relámpago. Como si tuvieran un chivatazo directo.

Un frío me recorre la espalda.

— ¿Cuál?

— Compartimento central. 12 kilos.

Aprieto los dientes.

Como si supieran exactamente dónde buscar.

Me levanto. Lenta y controladamente. Movimientos lentos. Controlados. Mortales.

Veo rojo.

— Reúne a los jefes de equipo. Bloquea los puertos. Corta las líneas. Quiero nombres, movimientos sospechosos, escuchas. Y rápido.

— ¿Crees que viene desde dentro? pregunta Carlo.

Lo miro fijamente.

— Siempre viene desde dentro.

Asiente. Sale.

Y yo me quedo allí. La mirada vacía. La respiración entrecortada.

Sé lo que todos piensan.

Sé lo que yo mismo empiezo a pensar.

Y eso es lo que me vuelve loco.

Bajo. Cruzo el pasillo como un autómata. Y empujo la puerta.

Su habitación.

Ya está de pie. Vestida. Con los brazos cruzados. La mandíbula apretada.

Como si supiera.

Como si estuviera esperando este momento.

Nuestras miradas se encuentran.

El aire se vuelve pesado.

— Ha habido una filtración, digo.

Ella no parpadea. Ni una sombra. Nada.

Solo sus pupilas que se contraen, apenas.

— Y crees que soy yo.

No es una pregunta.

Es una evidencia.

Me acerco.

— Creo que sigues creyendo que no tienes elección. Que aún puedes pertenecer al otro bando. Que puedes jugar a las infiltradas, a las justicieras, a la buena chica del mal padre.

Ella aprieta los dientes.

— ¿Y tú, Sandro? ¿Crees que la sangre es suficiente? ¿Que voy a renegar de todo lo que he construido solo porque tengo su nombre?

— No. No porque tengas su nombre.

Me inclino. Mi rostro muy cerca del suyo. Mi voz cae, baja, grave, cortante.

— Porque eres como yo.

Ella no responde.

No me rechaza.

Sus ojos me devoran.

Y yo la quiero aún más.

— Si me traicionas, Alba, te destruiré.

— ¿Y si no te traiciono?

Quedo en suspenso.

Porque en el fondo... ya no sé.

Retrocedo un paso. Solo uno. Para no explotar.

— Prepárate. Nos vamos. Vamos a ver quién ha metido la pata.

Ella asiente.

Como un soldado.

Pero sus ojos, ellos, arden con una guerra mucho más antigua.

Y esta mañana, lo siento en lo más profundo de mis entrañas: ya no se trata de la misión.

Ya no se trata de control.

Es una cuestión de piel, de lealtad, de supervivencia.

Y no sé si la aplastaré allí.

O si me perderé con ella.