Narra Lorena.

El cielo ya no es gris. Es negro.

Un negro denso como el aceite quemado que gotea de las máquinas rotas.

Y las estrellas, las pocas que logran colarse entre las nubes, parecen agujeros en un lienzo de mala calidad.

Danny canta bajito para sí misma mientras conduce, siguiendo las curvas de la ruta secundaria como si fuera una cinta de seda, ignorando los carteles oxidados, las señales de "zona de control" y los fantasmas de la civilización que dejamos atrás.

Yo, acurrucada contra l