Narra Lorena.

El humo aún serpentea por el aire, denso, sucio, impregnado de pólvora y traición, mientras camino tambaleándome entre los restos del almacén devastado, con la chaqueta rasgada, los nudillos ensangrentados, y esa punzada en el pecho que no tiene nada que ver con las heridas físicas.

Detrás de mí, las pocas chicas que no huyeron junto a Ruiz caminan con pasos inciertos, mirando a su alrededor como animales huérfanos en medio de la selva quemada; sus rostros, antes encendidos de valentía, ahora sólo muestran una mezcla de miedo y decepción, como si ver mi caída hubiera roto algo irreparable entre nosotras.

En el fondo del almacén, donde las sombras apenas dejan filtrar la luz de la tarde moribunda, los socios aguardan: hombres pesados de mirada lenta y bocas torcidas, tipos acostumbrados a ver cadáveres mucho antes de mancharse las manos, todos ellos vestidos con trajes que huelen más a sudor y desesperación que a poder real.

El Tigre, el más grande de todos, un trozo de m