Narra Ruiz.

Las luces del cabaret siguen encendidas. Las chicas están en sus puestos. La música suena. Todo parece en orden.

Pero algo en el aire… algo apestaba.

Me saco el saco, camino despacio, y ni los guardias me miran a los ojos.

Eso ya me da la primera señal.

—¿Dónde está Mar? —pregunto.

—Arriba, jefe. Con las chicas…

Asiento. No digo nada. Subo. Dos escalones, tres. Me detengo frente a la oficina. Miro el picaporte. Algo no cierra.

La puerta está entreabierta.

Y el código de la caja fuerte, el mío, el que solo sabían tres personas en el planeta… está reventado.

Abro. Entro. Me quedo en silencio.

Y lo veo.

La caja vacía.

Los sobres.

Los pasaportes.

Los papeles con las cuentas falsas, los depósitos, los alias.

Todo.

El silencio es como un balazo en la nuca.

Camino hacia la caja. La reviso con los dedos. Todavía está caliente. Está claro que no fue hace días, fue hace horas.

—¡La concha de la puta madre que los parió! —grito, pateando el escritorio con tanta fuerza que se quiebra