Narra Ruiz.

El espejo no debería estar ahí.

No en un escenario vacío, en un teatro donde no hay butacas ocupadas, ni luces de sala, ni telón.

Y sin embargo, ahí está.

Con ese marco gastado de bronce, con esas vetas que parecen grietas de una piel vieja que ya no puede contener el alma.

Y en el reflejo, ella.

Mi hija.

Dulce.

No sé si es una grabación, un efecto óptico, una ilusión.

Pero la imagen se queda. Sólida. Real.

Llora, sí. Pero no de miedo.

Llora de impotencia.

Llora como lloraría yo, si