Narra Gomes.

El jefe cierra el informe con un golpe seco.

—Gomes, te voy a ser sincero. Si no damos con la identidad de ese par de asesinos, si no tenemos cara, nombre y DNI de esos hijos de puta, esto se nos va de las manos. Y cuando digo “se nos va”, me refiero a que se lo dan a los federales.

Me quedo en silencio. Eso es lo último que necesitamos: más jerarquía, más política, más gente pisando la escena sin saber un carajo de cómo huele el miedo cuando entra por una puerta con forma de adolescente y sale con una mujer y una beba de rehén.

—¿Los federales? —pregunto, con la voz ya seca.

—Sí. Porque vos, Gomes, ahora sos testigo de un triple homicidio, intento de asesinato a funcionario público, secuestro agravado y posible encubrimiento. ¿Entendés la magnitud de esta cagada?

Asiento.

No hace falta que me lo repita. Yo lo viví en carne propia. Tengo las costillas amoratadas por el golpe del tipo, el pecho todavía caliente por el disparo de la piba, y el orgullo arrugado como un exped