Narra Ruiz.

Las cosas importantes en esta vida no llegan envueltas en papel dorado.

A veces tocan timbre con una nueve milímetros escondida en la espalda.

Y otras vienen envueltas en una manta de hospital, con la carita dormida y el peso de un futuro que nadie pidió. Pero ahí están.

Como Lorena.

Como su hija.

Como mi hija.

Brisa me da el gusto. Casi como un regalo de cumpleaños anticipado: un moño de sangre, una caja de gritos, y el perfume inconfundible de la derrota ajena.

La veo entrar arras