Narra Lorena.

Torrez no se ha ido.

Está ahí, al borde de la cama, con las manos temblando y el rostro marcado por algo que ya no es simple lujuria: es indecisión.

Le he calentado la sangre, pero no le he dado el permiso. Le he besado como se besa a los hombres que vas a traicionar, con la dulzura suficiente para enredarlos, con la mentira exacta para que bajen la guardia.

Lo tengo.

Y lo sé.

—¿Qué esperás? —le digo en voz baja, ronca, con esa garganta que todavía arde por el beso anterior—. ¿Otra orden de tu amo?

Torrez me mira con los ojos entrecerrados. No le gusta que le recuerden que es un perro. Pero tampoco se mueve. Está erguido, tenso, como un poste eléctrico que está a punto de soltar una chispa.

—No necesito órdenes para hacer lo que quiero —responde, caminando de nuevo hacia mí. Su voz se ha vuelto más grave. Más… suya.

Me gusta eso.

Quiero que crea que se está rebelando. Quiero que sienta que me conquista. Que lo decide él. Pero la dueña del teatro soy yo.

Él me observa des