JACKSON

Todavía no estoy convencido de esto.

Es un disparate.

—Sin chaqueta —dice como si nada.

—Me gusta la chaqueta —replico.

Según Sonya y en concordancia con mi prometida, mis socios y los más allegados a mi círculo se reunirán en Galaxia, un club al este de Manhattan, donde suelen encontrarse a menudo.

—A mí me gustas con o sin, pero, —masticando una inmensa galleta mantecosa y con chispitas se me acerca—, hoy opino que debes ir con camisa.

Explayo las manos y me la quedo viendo.

Está feliz, alegre, cantarina y eso sólo aumentan mis celos y desconfianza.

Si yo salgo... ¿Qué me garantiza que ella no lo hará?

—Polaca, no tengo ganas de ir.

Voy por la cintura de la enana y aguantando la sonrisa retrocede, impidiéndolo.

—No es tu querer sino el mío —sisea—. Yo sí quiero que vayas.

—¿Por qué? —la enfrento—. ¿Para qué? —sin poder controlar los celos; celos tan enfermizos como corrosivos, la tomo del brazo frenando su retroceso—. Te vas a meter en un putero, ¿eh? ¿Con quién piensas revo