O encontro com Breno foi marcado para as dez da manhã, num café pequeno e discreto em um bairro mais afastado do centro. Valentina chegou antes dele, de propósito. Queria estar sentada. Composta. No controle. Mas nada dentro dela se sentia estável desde que lera aquele maldito cartão assinado apenas com um “N.”

Quando Breno chegou, ela soube de cara que ele trazia algo grande. Os olhos dele, sempre zombeteiros, vinham agora com uma camada de cautela.

— Trouxe o que consegui — disse, jogando o capuz da jaqueta pra trás e sentando à frente dela. — E não é pouca coisa.

Valentina se recostou na cadeira, o coração já acelerado.

— Fala logo.

Ele puxou o tablet da mochila, digitou algo e virou a tela para ela.

— Esse homem aqui — apontou para a imagem ampliada de um rosto barbudo, robusto, de olhos frios — é Nikolai Ivanov. Nome real, ninguém sabe. Mas as movimentações dele estão ligadas a diversos desaparecimentos e acordos financeiros sujos no Leste Europeu. Ele é o que chamam de ‘negociad