O som das facas batendo nas tábuas de corte era mais reconfortante que qualquer palavra. Valentina ajustou o avental, ignorando os saltos altos e os sussurros vindos da entrada da cozinha. Estava acostumada a ser observada com desdém. Para muitos, era só mais uma patricinha brincando de ser chefe de cozinha. Herdeira mimada. Boneca do império Costa.Mas ali, entre panelas fervendo e cheiro de alho dourando no azeite, ela era ela mesma.— Val, o seu pai está na entrada — sussurrou Luísa, sua sous-chef. — Com... um homem.Valentina suspirou. Aquilo só podia significar uma coisa: mais controle, mais imposições. Além disso, a presença imponente do pai em um lugar onde buscava respeito não ajudava em nada, só lembrava os seus funcionários de tudo aquilo que buscava evitar.Não queria ser apenas a patricinha mimada e incompetente. Limpou as mãos no pano e caminhou pelo corredor estreito até o salão, onde a luz dourada contrastava com a frieza de quem a aguardava.Seu pai estava parado no c

O restaurante era elegante, discreto. Velas baixas, vinho tinto, música ambiente. Guilherme estava exatamente como ela lembrava: charmoso, provocador, ainda apaixonado pelo som da própria voz. Durante os primeiros vinte minutos, ela relaxou. Riu. Bebeu.Ele era embriagante.Mas então começou.— Você ainda tá com aquela obsessão pelo restaurante, né? Achei que esse lugar fosse só uma fase.— Não é uma fase, Gui. É minha vida.— Mas sua vida mesmo não é essa. É o império do seu pai. Você finge que não é parte, mas sabe que tá até o pescoço.Valentina encostou a taça na mesa com um leve estalo.— Se veio aqui pra me lembrar do que meu sobrenome carrega, economiza. Eu já acordo lembrando disso todo dia.Ele recuou um pouco, sorriu, pediu desculpas. Tentou tocar na mão dela, mas ela puxou devagar.Não era mais o mesmo. Ou talvez ela não fosse.E então ela o viu.Pela janela envidraçada, do outro lado da rua, parado ao lado de um poste — Heitor. Ombros retos, mãos nos bolsos do casaco. Obse

Acordou atrasada. De novo.O celular havia descarregado durante a madrugada e, quando abriu os olhos, a luz do sol já inundava o quarto. Mal teve tempo de se trocar — prendeu os cabelos em um coque frouxo, passou um batom qualquer e saiu com um café na mão, sem conseguir tirar o gosto da noite anterior da garganta.Ao descer as escadas do Caligrafia, o estômago se revirava.Era só cansaço. Era só tensão. Era só... medo do que encontraria.E tinha razão.Assim que dobrou a esquina do corredor, viu a porta de vidro do restaurante aberta, com homens engravatados entrando e saindo, o coração deu um pulo.Frenou os passos. Por um instante, pensou em recuar. Respirar. Mas já era tarde demais.— Valentina Costa? — Um dos homens se aproximou antes mesmo que ela tivesse a chance de falar qualquer coisa. — Podemos conversar?— Quem são vocês?— Análise forense da seguradora. A pedido do senhor Augusto Costa.Claro.O pai tinha agido antes mesmo que ela despertasse. Provavelmente porque ele já

Na tela do notebook, a mensagem piscava:“Arquivo anexo: Dossiê Heitor V. Acesso restrito. NÃO compartilhar.”Valentina mordeu a ponta da caneta. A noite estava abafada, e o ventilador do escritório zumbia como um inseto preso na cabeça. Ela clicou.O relatório de Breno parecia promissor: registros de academia militar, passagens por empresas de segurança privada, um histórico impecável de contratos limpos — limpos até demais. Uma ficha sem manchas.Sem profundidade.Tudo batia certinho, quase como se tivesse sido montado.E Valentina conhecia bem aquele tipo de perfeição. Era o mesmo verniz que o pai usava nos negócios para esconder lama sob o mármore.Mas então, no meio do arquivo, um nome saltou:“Heitor Vasconcellos — Relacionado a operação clandestina desativada no exterior, codinome Ferro Velho. Sem detalhes disponíveis.”Ela franziu a testa.Ferro Velho?— Breno... que merda é essa? — murmurou sozinha.Mandou uma mensagem. Breno respondeu em segundos:“Não sei o que é isso. Ess

Acordou com um buraco no estômago e a sensação de que o silêncio era denso demais.Olhou o relógio: 3h14.O quarto estava escuro, exceto por um fio de luz que vazava por debaixo da porta. A chuva ainda tamborilava no telhado, agora mais suave, como se o mundo estivesse finalmente tentando dormir.Ela se levantou devagar, enrolando-se num moletom surrado. Caminhou até a cozinha com passos lentos, os pés descalços fazendo barulho leve no piso de madeira.A geladeira era velha, mas funcionando. Dentro, encontrou queijo artesanal, presunto defumado, um vidro de picles, pão caseiro.Montou um sanduíche com movimentos automáticos, aproveitando o silêncio para respirar — pela primeira vez em dias.Quando se virou para pegar um copo, levou um susto.Heitor estava encostado na porta da cozinha, braços cruzados, expressão neutra. Os olhos dele varreram a cena em segundos — o sanduíche, a faca em cima da bancada, os pés descalços dela no chão frio.— Você se move igual a um gato — ela disse, irr