O silêncio que se seguiu à travessia da ponte de luz era pesado demais para ser apenas ausência de som. O Vale Cego havia mudado. Não era mais o mesmo território distorcido de árvores que se moviam ou fissuras sussurrantes. Ali, no coração do lugar, o ar parecia líquido, como se cada respiração fosse engolida e devolvida transformada.

Selin, no centro, sentia o chamado pulsar em sua alma. Seus olhos brilhavam em tons de ouro e verde, refletindo as correntes de energia invisível que se entrelaçavam no espaço. A cada passo, ela tinha a impressão de que não caminhava apenas sobre terra, mas sobre a memória do próprio mundo.

Aric olhou ao redor, a mandíbula tensa. O cheiro metálico no ar lembrava-lhe sangue antigo, mas misturado com algo mais profundo: o aroma da feitiçaria que moldava mundos. A fera em seu peito rosnava, inquieta, não apenas pela presença de Iskar’oth, mas por algo que reconhecia como ainda mais velho do que sua própria maldição.

— O Vale está vivo — disse ele, a voz gra