O primeiro sentido a voltar foi o som.

Um ruído abafado, distante — como se o mundo respirasse do outro lado de um vidro.

Depois veio o cheiro.

Lençóis limpos, amadeirados, com um toque de café e fumo.

E, então, o toque — o peso suave de uma manta sobre o corpo, o travesseiro firme, a maciez que não combinava com hospital nenhum.

Quando abri os olhos, a luz filtrava pelas cortinas como uma lâmina tênue.

O quarto era amplo, escuro, com móveis de madeira e livros empilhados.

E no ar… o perfume de