A noite caía com um silêncio espesso, como se o vilarejo inteiro tivesse prendido a respiração. Eleanor caminhava de volta com passos apressados, a fotografia guardada no bolso do casaco e o coração acelerado. Cada palavra dita por Theo reverberava dentro dela como trovões subterrâneos.

“Eu acho que meu pai matou minha mãe.”

A confissão ainda martelava em sua mente.

Ao atravessar o portão da casa, sentiu uma brisa fria levantar os cabelos da nuca. A sensação de ser observada era insistente — mas ela se recusava a ceder ao medo. O que quer que estivesse enterrado naquela história, ela precisava descobrir. Por ela. Por Vivienne. Por aquela parte de si que não queria mais viver à sombra de verdades negadas.

Dentro da casa, tudo parecia mais escuro do que deveria. Acendeu as luzes do hall e seguiu direto para o escritório — o mesmo que encontrara dias antes. Havia uma urgência nova em seus gestos, como se o tempo estivesse correndo contra ela.

As estantes pareciam mais antigas agora, como