A tarde parecia se arrastar dentro da casa, como se o tempo tivesse decidido mover-se em marcha lenta. Eleanor não conseguia tirar os olhos da fotografia — a silhueta de um homem ao fundo, parcialmente desfocada, mas com uma presença que parecia gritar mesmo no silêncio da imagem.

Aquilo não era coincidência.

Segurou a fotografia entre os dedos e decidiu sair. O casaco estava no cabide do hall, ainda úmido da manhã anterior, mas o vento tinha amenizado, e o caminho pela trilha até a antiga prop