Estaba sola en la habitación pensando en Isabella. En lo mal que la debía estar pasando. Había sido una estúpida por no decirle nada a Massimo. Si se lo hubiera dicho en vez de encubrirla, quizá nada de esto estaría pasando. Ahora pagaba las consecuencias.

Ese animal se la llevó. Ese hijo de puta, enfermo. Recordé cada situación de mierda que pasaba en los bares y en los cumpleaños por parte de los hombres. Creen que una les pertenece, que una es un objeto, un pedazo de carne con el que pueden jugar.

La impotencia es la sensación más jodida. No quería pensarlo, no quería imaginarlo porque me nacía ese impulso de tomar un revolver, salir a buscarlo y ponerle todas las balas del cargador en las pelotas.

Enfermos, asquerosos.

El mensaje apareció de repente. La pantalla se encendió y ahí estaba. Isabella: atada a una silla, las muñecas irritadas por las cuerdas, la boca manchada de sangre seca. Sus ojos me miraban desde la foto, vidriosos. El texto decía:

Si deseas que Isabella siga viva,