Narrativa: Dr. Enrico Salvetti

Há uma linha que todo médico teme atravessar.

Ela não está nos livros. Não aparece nos exames. Não vem sublinhada em protocolos ou gráficos. É uma linha invisível, silenciosa, que se anuncia mais no olhar do paciente do que em qualquer número. E quando ela surge, nós sabemos.

Lisa havia cruzado essa linha.

Eu a acompanhava desde o dia em que o diagnóstico foi confirmado. Lembro-me perfeitamente daquela manhã. Da forma como ela ouviu a palavra leucemia sem chorar, sem interromper, apenas assentindo com a cabeça, como se o corpo já soubesse antes da mente aceitar. Desde então, cada retorno, cada exame, cada internação foi uma tentativa honesta de ganhar tempo. Nunca de prometer cura.

Naquela manhã, ao entrar no quarto, percebi antes mesmo de tocar nela.

O silêncio estava diferente.

Lisa dormia, mas não era um sono comum. A respiração era curta, irregular, como se o corpo precisasse ser lembrado de inspirar. A pele estava mais pálida do que nos dias anterio