El reloj en la estación marcaba las 3:12 a.m. La ciudad dormía, pero en la sala de espera de la comisaría, el tiempo parecía haberse congelado. Becca estaba sentada, con una manta gris sobre los hombros, los ojos fijos en un punto inexistente del suelo. Sus manos seguían manchadas, no de sangre ya, sino de recuerdos que se adherían con una fuerza cruel.

El oficial que la custodiaba cruzó los brazos, incómodo. No sabía qué decir ante una mujer rota.

—¿Necesita algo? —preguntó finalmente, en voz b