Sofía

El silencio.

Había algo profundamente anormal en ese silencio. No el que reconforta al final de un día en la oficina, cuando todos se han ido y los neones finalmente dejan de zumbar. No. Ese era helado. Congelado. Como si el tiempo mismo hubiera contenido el aliento, como si el espacio esperara, suspendido, a que algo cediera.

Yo, tal vez.

Cerré el expediente con un gesto demasiado lento. Mis dedos rozaron el cuero desgastado de su cubierta con una precaución que no sabía que poseía. Mis manos temblaban apenas, pero mis pensamientos, ellos, se agitaban como aves atrapadas en una jaula.

Había un ruido en mi cabeza, una disonancia, algo irracional: una alarma sin sonido.

Pero los números, ellos, no mentían.

Nunca.

Tres cuentas offshore. Flujos de transferencias fragmentados, eclipsados entre paraísos fiscales. Montajes legales tan brillantes como ilegales. Y siempre, ese nombre. Una y otra vez. Moretti Enterprises.

Como una firma invisible grabada a fuego en los intersticios del sistema.

Podría haber fingido ignorancia.

Podría haberlo borrado todo.

Pero sabía, ahora.

Y no se desaprende este tipo de verdad.

Se suponía que debía ser una simple contable.

Se suponía.

A menos que ninguna "simple contable" reciba un contrato lleno de cláusulas de confidencialidad, ni un salario lo suficientemente generoso como para sonrojar a un banquero suizo. Debí haber huido desde el primer día, cuando vi que mi predecesor ni siquiera había dejado rastro en los archivos internos. Ni siquiera un nombre. Como si nunca hubiera existido.

Pero ahí estaba. A los veintinueve años, la ambición habla más fuerte que el miedo.

Acepté. Cerré los ojos. Hasta que se negaron a permanecer cerrados.

— M****a…

La palabra se me escapó en voz baja, áspera, pero en esa habitación demasiado limpia, demasiado ordenada, resonó como una detonación. Mi corazón aceleró.

Me levanté tan bruscamente que mi silla raspó el suelo. Metí los papeles en mi bolso con movimientos entrecortados, recuperé la memoria USB escondida en el forro. Sin plan. Sin coartada. Ni siquiera el tiempo para avisar a alguien.

Había que huir.

Y rápido.

Salí de mi oficina con pasos apresurados. Las escaleras pasaban rápidamente bajo mis pies. Mi aliento era entrecortado, pero me negaba a correr. No atraer la atención. No parecer culpable.

El estacionamiento estaba vacío. Demasiado vacío.

Y entonces, la voz.

— Señorita Leone.

Me detuve en seco.

Helada.

Ese tono grave. Ese acento italiano, apenas velado. Una voz suave, pero que llevaba la autoridad de una orden que no se discute.

Me giré lentamente.

Dos hombres. Perfectos clichés vivientes de guardaespaldas mafiosos. Trajes negros, gafas de sol. Paso seguro. Mirada de acero.

— El Patrón quiere hablar contigo.

Intenté recomponer una máscara de indiferencia, pero sentía que mis piernas flaqueaban.

— No sé de qué hablan. Lárguense.

El tono era seco. Demasiado seco para ser creíble. Uno de ellos avanzó. El otro se colocó a mi espalda. Intenté rodearlos, pero la mano que me agarró el brazo fue brutal.

Un tornillo.

Mi memoria USB cayó.

Ellos la vieron.

El más alto se inclinó, la recogió y susurró con una voz baja:

— Mala elección, princesa.

Y de repente, todo se apagó.

Cuando recuperé la conciencia, mis párpados eran pesados. Mi cuello, doloroso. El sillón bajo mí era mullido, casi acogedor. Un contraste aterrador con mis muñecas atadas.

Sin cadenas. Sin cuerdas ásperas. Solo correas discretas, sólidas, profesionales. Del tipo que no se compran al azar.

El aire olía a cuero, a whisky añejo, a poder contenido.

Estaba oscuro. La luz provenía de una sola lámpara de pie, cuyo haz amarillo dibujaba sombras móviles en las paredes vestidas de madera oscura.

Y él.

Sentado frente a mí. Con las piernas cruzadas, las manos juntas, la mirada clavada en la mía.

Elio Moretti.

Más joven de lo que había imaginado. Demasiado joven para haber construido un imperio subterráneo. Pero en su mirada, no había rastro de vacilación. Ninguna fisura. Solo esa inmovilidad helada de los hombres que nunca dudan.

— Has husmeado donde no debías, Sofía.

Mi garganta estaba seca. Quería decirle que se fuera al diablo. Pero todo lo que logré decir fue:

— Está enfermo.

Él se levantó. Lentamente. Medido. Como si quisiera que sintiera cada paso.

Se detuvo frente a mí, se inclinó y deslizó dos dedos bajo mi barbilla. Mi rostro siguió a pesar de mí. Me obligó a mirarlo. A enfrentar esos ojos pálidos, de una calma asesina.

— Y tú… tienes un sabor a desafío. Me gusta eso.

Mi corazón latía tan fuerte que me dolían las costillas. Y aún peor: una extraña calidez se propagaba en mi vientre. Una mezcla de miedo, adrenalina y algo indescriptible.

Mi cuerpo… me traicionaba.

— Mátame. Pero hazlo rápido.

Quería que terminara. Que dejara de jugar.

Pero él sonrió.

Una sonrisa lenta. Lisa. Insondable.

— Oh, no. Eres mucho más útil viva… Y mucho más deliciosa cuando te debates.

Se inclinó. Su aliento rozó mi piel, justo debajo de la oreja. Sus dedos acariciaron mi mandíbula, mi cuello, se detuvieron un instante en mi clavícula. Como si me leyera. Como si ya me poseyera.

— Bienvenida a mi mundo, prometida.

Me estremecí. Esa palabra. Prometida.

Mi sangre se heló.

— No lo sabes aún… pero te va a encantar ser mía.

Se enderezó. Me dejó allí, en ese sillón, prisionera de un mundo que no era el mío.

Y mientras se alejaba, una certeza nació en mí.

No saldría de aquí indemne.

Quizás ni siquiera… yo misma.