El apartamento de Emilia Zúñiga era un templo al lujo frío, pero en ese momento, se sentía más como una jaula dorada. La luz natural de la tarde apenas se filtraba a través de las cortinas pesadas, dejando la estancia en una penumbra opresiva. Emilia, con un rostro marcado por la tensión y el insomnio, estaba sentada en un sofá de terciopelo, vestida con una bata de seda cara que no lograba ocultar la fragilidad de su postura.

Sobre la mesa auxiliar de mármol, no había flores, sino un estuche abierto de pastillas azules para los nervios y un vaso a medio terminar de brandy puro. Sus manos temblaban ligeramente mientras intentaba alcanzar la botella para servirse más licor, pero se detuvo. Había llegado al límite de lo que el alcohol podía anestesiar.

—Margarita, ¿está? —Su voz era un susurro ronco, más una orden que una pregunta.

Margarita, la empleada doméstica, una mujer de movimientos silenciosos y gesto apocado, se acercó al sofá.

—Sí, señora Emilia. ¿Desea algo? ¿Un té de tilo, t