Afuera, el viento aullaba como una vieja canción. Traía el susurro inquieto de la noche —mitad memoria, mitad lamento— y los árboles a lo largo de la calle se mecían como fantasmas atrapados entre el baile y la oración.

Vincent exhaló. Había extrañado esta sensación —aunque no se había dado cuenta cuánto. La quietud. El frío. El espacio para pensar sin el ruido de la gente ni del poder. Por primera vez en muchas noches, sintió algo cercano a la plenitud. Tal vez era porque, finalmente, había movido su propia pieza en el tablero.

Eran las doce menos cuarto. El mundo exterior yacía en silencio y alerta. En algún lugar lejano, el murmullo de la vida nocturna de Beverly Hills se apagaba bajo la oscuridad de terciopelo. Sin embargo, en su mente, un pensamiento latía como un corazón —Jennifer.

Conociéndola, no estaría dormida. Estaría recorriendo los pasillos, tal vez detenida en el salón con un vaso medio lleno, esperando sin decir que esperaba. Eso le hizo sonreír —qué extraño se sentía s