Algunas horas después de que Vincent dejó la finca

Vincent le dijo a Jennifer que tenía algo que atender en Beverly Hills. Lo tenía, solo que lo hizo sonar como si fuera a ver a un viejo conocido.

Pero esta noche no se trataba de apretones de manos ni recuerdos.

Se trataba de guerra.

Carlos detuvo el sedán negro al lado del camino y avanzó lentamente por una entrada estrecha. La calle estaba silenciosa, casi demasiado silenciosa, el tipo de silencio que precede a una tormenta. Las farolas pálidas brillaban débilmente contra la cortina de niebla, y los altos cocoteros se mecían como dolientes en la oscuridad.

Vincent salió, abotonándose la camisa mientras el viento tiraba de sus mangas. Escaneó la casa frente a él: un dúplex agazapado en las sombras, sus ventanas oscuras, su césped demasiado prolijo para estar habitado. Una casa que parecía haber estado conteniendo el aliento durante años.

—Espera aquí —dijo Vincent.

Carlos asintió y se quedó tras el volante.

Vincent cruzó el camino y