O vento frio chicoteava as árvores, e a chuva caía sem piedade, encharcando cada centímetro da propriedade dos Fairweather. Oliver, com o casaco colado ao corpo, permanecia imóvel diante dela, como se a própria tempestade fosse menos avassaladora do que o medo de perder Beatrice.

— Diga alguma coisa — ele implorou, a voz rouca pelo esforço e pela emoção. — Se não me perdoa, se não me quer... ao menos diga que não há nada em meu favor.

Beatrice o fitou em silêncio por alguns instantes que parece