A manhã seguinte ao baile não trouxe a paz que Beatrice desejava. Londres, como sempre, mostrava-se implacável: cada cochicho, cada olhar atravessado, cada linha maliciosamente impressa nas gazetas sociais parecia uma rede pronta a enredá-la.

Mas Beatrice Fairweather tinha aprendido, desde cedo, a erguer o queixo quando o mundo queria vê-la curvada. Se a cidade murmurava, que murmurasse. Se a acusavam de imprudência, que o fizessem. Afinal, não havia nada que pudesse apagar a realidade: era noi