Em que a senhorita Fairweather recusa sua quinta proposta de casamento — e acidentalmente destrói uma samambaia.Londres, abril de 1811Beatrice Fairweather estava entediada.Era a terceira terça-feira do mês, o que significava que Lady Penelope organizava sua infame "Tarde das Senhoritas Dignas" — uma reunião absurdamente enfadonha, onde damas da sociedade competiam para ver quem bordava mais flores por polegada quadrada de tecido. A única coisa que Beatrice bordava, porém, era paciência.— Senhorita Fairweather, diga-nos... — Lady Penelope interrompeu o silêncio com sua voz aguda. — O que pensa sobre as vantagens do casamento precoce?Beatrice ergueu os olhos de seu bordado desastroso — que, com um pouco de boa vontade, poderia ser confundido com um pato deformado — e sorriu com toda a elegância de que era capaz.— Acho que o casamento precoce deve ser evitado com a mesma prudência com que evitamos leite talhado. Ambos causam náusea, minha senhora.Um silêncio escandalizado caiu sob

Em que um marquês decide que ser recusado pode ser a melhor coisa do mundo.O Marquês de Hensley não tinha o costume de se interessar por senhoritas difíceis. Na verdade, evitava-as como se fossem sinônimos de trabalho — e trabalho, convenhamos, era uma palavra que lhe causava urticária.Mas havia algo na senhorita Beatrice Fairweather que lhe tirara o sono. Não era sua beleza — embora fosse belíssima, com cabelos cor de castanha recém-descascada e olhos que pareciam estar sempre julgando o mundo. Nem sua fama, embora as histórias sobre ela já fossem lidas em voz alta nos clubes como se fossem crônicas cômicas.Era o modo como ela o ignorara. O Marquês de Hensley não era ignorado. Nunca. Desde a infância, quando ganhava mais doces do que merecia, até a idade adulta, quando colecionava mais suspiros do que elogios. Ele era o tipo de homem que entrava em um salão e, sem dizer uma palavra, ganhava atenção.Beatrice o desarmara com uma simples saída de cena.E por isso, naquela mesma noit

O sol da tarde, tímido e ameno, derramava seus raios sobre o jardim da casa da tia-avó de Beatrice Fairweather, onde a jovem se refugiava com frequência quando a sociedade londrina se mostrava especialmente sufocante — o que, convenhamos, acontecia quase sempre.Era um desses dias em que o ar carregava um perfume misto de jasmim e hortelã, e as flores se exibiam em profusão, cada uma disputando a atenção da brisa como se fosse a mais bela do jardim. Beatrice estava sentada em um banco de ferro, coberto por um delicado encosto de treliça, com um livro apoiado no colo, mas a leitura já não a prendia. Sua mente vagueava, inquieta, remoendo os eventos recentes.A carta do Marquês de Hensley ainda repousava no criado-mudo ao lado de sua cama, e a proposta indecente que ela havia recebido naquela manhã martelava sua cabeça com uma insistência irritante. Como era possível que aquele homem, tão convencido, tão cheio de si, ousasse lhe fazer uma proposta tão... tão ridícula? Casamento por conv

Londres respirava escândalos e boatos com a mesma facilidade com que as carruagens passavam pelas ruas de pedra. Na alta sociedade, onde a aparência valia mais do que a verdade, a reputação era uma moeda frágil, facilmente quebrada e difícil de recuperar.E ninguém sabia disso melhor do que o Marquês de Hensley.Desde a infância, Oliver Roderic Llewellyn Lancaster, o jovem herdeiro de um dos títulos mais respeitados da nobreza inglesa, parecia destinado a uma vida de glórias. Porém, sua personalidade inquieta, seus risos altos e a irresistível atração que exercia sobre as mulheres logo se transformaram em um legado menos honroso: o de libertino e escandaloso.— O marquês é o homem que poderia ter tudo — dizia Lady Penelope, em uma das tardes intermináveis do "Encontro das Senhoritas Dignas" — se não fosse sua mania de provocar.— Provocar? Ele mais destrói do que provoca — corrigia a prima Charlotte, ajeitando o véu com um sorriso travesso. — Já ouvi histórias de noivas que desaparece