Beatrice passava pela galeria de retratos na residência da tia Marigold quando um dos criados de Oliver se aproximou com uma reverência.

— Milady, uma carta chegou para vossa senhoria.

Ela arqueou uma sobrancelha, surpresa. Não esperava correspondência e, curiosa, aceitou o envelope. A caligrafia era elegante, reconhecível: Oliver Cavendish. O coração da jovem disparou, ainda impregnado pela lembrança ardente do beijo que ele lhe roubara dias antes.

Com dedos trêmulos, que misturavam ansiedade