Beatrice passava pela galeria de retratos na residência da tia Marigold quando um dos criados de Oliver se aproximou com uma reverência.

— Milady, uma carta chegou para vossa senhoria.

Ela arqueou uma sobrancelha, surpresa. Não esperava correspondência e, curiosa, aceitou o envelope. A caligrafia era elegante, reconhecível: Oliver Cavendish. O coração da jovem disparou, ainda impregnado pela lembrança ardente do beijo que ele lhe roubara dias antes.

Com dedos trêmulos, que misturavam ansiedade e nervosismo, ela rompeu o lacre. A leitura, porém, não trouxe o que imaginava.

"Minha querida,

Nossas lembranças foram doces, mas preciso ser sincero: não posso continuar a enganar-lhe. Meu coração pertence a outro caminho, e não seria justo perpetuar ilusões. O encanto que compartilhamos deve agora ficar para trás. Adeus, Charlotte.

— O. Cavendish"

Beatrice empalideceu, os olhos correndo de uma linha a outra, como se tivesse lido errado. "Charlotte." O nome parecia queimá-la. Uma das paixõe