A manhã estava cinzenta quando Beatrice entrou na estufa da propriedade de Lady Marigold, buscando um refúgio que lhe desse ar. O perfume das flores raras, impregnado de doçura quase sufocante, parecia rir de seus pensamentos emaranhados.

Ela se virou bruscamente ao ouvir passos firmes, já reconhecendo o compasso seguro. Oliver Cavendish, o Marquês de Hensley, não hesitava em invadir os lugares mais íntimos quando se tratava dela.

— Lady Beatrice — sua voz soou grave, mas havia um quê de conten