A manhã estava cinzenta quando Beatrice entrou na estufa da propriedade de Lady Marigold, buscando um refúgio que lhe desse ar. O perfume das flores raras, impregnado de doçura quase sufocante, parecia rir de seus pensamentos emaranhados.

Ela se virou bruscamente ao ouvir passos firmes, já reconhecendo o compasso seguro. Oliver Cavendish, o Marquês de Hensley, não hesitava em invadir os lugares mais íntimos quando se tratava dela.

— Lady Beatrice — sua voz soou grave, mas havia um quê de contenção, como se escolhesse cada palavra. — Vejo que prefere a companhia das flores à minha.

Ela ergueu o queixo, altiva, escondendo a dor e a confusão atrás de um sorriso afiado.

— As flores ao menos não trazem consigo escândalos, meu lorde. — Seus olhos faiscaram. — Não me pedem para ignorar filhos ilegítimos.

A respiração de Oliver vacilou por um instante, mas ele logo se recompôs, com aquele meio sorriso arrogante que Beatrice conhecia bem.

— Então é isso… — ele deu um passo à frente, aproximand