O inverno chegou mais cedo naquele ano na Toscana. Os campos de Montevino, antes cobertos por um dourado intenso, agora dormiam sob um manto de neblina suave. O silêncio trazia uma melancolia bonita — a sensação de que o tempo, mesmo avançando, nunca levava consigo o que era verdadeiro.

Victor caminhava entre as videiras nuas, o casaco grosso e a boina lhe protegendo do vento gelado. Aos sessenta e poucos anos, cada passo carregava memórias: o início, as batalhas, o amor que o fez recomeçar. Ao