O sol nascia devagar sobre Montevino, derramando um ouro suave sobre as colinas — como se a própria Toscana quisesse sussurrar um último adeus. A neblina fina se desfazia aos poucos, revelando fileiras intermináveis de videiras que pareciam despertar junto com a terra.

A vinícola estava silenciosa naquela manhã. Silenciosa… mas viva.

Como sempre esteve.

Como sempre estaria.

No coração do jardim, onde Isabella plantara suas primeiras flores e onde Chiara encontrara força para recomeçar tantas vezes, uma única folha caída repousava sobre o banco de madeira. Uma folha pequena, mas intensa, como se carregasse memórias por dentro.

E carregava.

Todas carregavam.

Victor e Isabella.

Rodrigo e Sofia.

Chiara.

As gerações que vieram.

As que ainda viriam.

Tudo estava ali.

A brisa leve passou entre as videiras e fez o jardim estremecer com delicadeza, como se as próprias raízes suspirassem. As pétalas recém-abertas das flores de Isabella balançaram, salpicadas de luz. Um perfume doce, entre jasmim