El agua le empapó el vestido al instante, pegándole el pelo al rostro, pero la chica siguió corriendo como si cada segundo que perdía fuera un ladrillo más sobre el pecho de él.

El portón del salón estaba abierto. Afuera, la noche era un borrón oscuro, apenas iluminado por las farolas que había en el lugar. Samantha bajó los escalones casi de un salto, resbalándose un poco, maldiciendo entre dientes mientras buscaba desesperada entre las luces rojas de los frenos de algún auto.

—Por favor… Martín… —susurró, aunque sabía que él no podía oírla—. Por favor, no te vayas.

Caminó por el estacionamiento que se había dispuesto en la mansión, mirando a todos lados, hasta que lo vio. Un Mercedes gris plata, el de él, todavía detenido. Martín estaba sentado al volante, las manos en el aire como si dudara entre prender el motor o golpearlo.

Samantha sintió cómo algo en ella se quebraba. No tuvo tiempo de pensarlo: corrió. Corrió como si la vida se le fuera en eso, y algunas de las piedras del ves