La sala de juntas de Montenegro está diseñada para intimidar. Paredes de ébano, muebles de cuero negro, ventanales que muestran la ciudad como si fuera un tablero de ajedrez. Los contratistas hablan en voz baja, revisando los planos que Jesús y yo presentamos. Montenegro, sentado a la cabecera, observa el espectáculo con esa sonrisa de depredador que nunca llega a sus ojos verdes.

Jesús está a mi lado, su presencia una barrera física contra las miradas que recorren mi cuerpo como si mi vestido fuera transparente. Su hombro roza el mío cada vez que se inclina para señalar algo en los documentos, un contacto calculado que dice "Ella está conmigo" sin necesidad de palabras.

La reunión avanza, llena de tecnicismos y falsas sonrisas. Cuando terminamos, Jesús queda atrapado en una discusión con el contratista principal sobre los materiales. Montenegro aprovecha para deslizarse a mi lado.

—Un momento de tu tiempo, preciosa —murmura, tomándome del codo con una presión que disfraza de