Marcos estaba a punto de abandonar el restaurante. Había caminado con paso firme y decidido entre las mesas hasta casi alcanzar la salida, cuando una sombra de duda se le cruzó por la mente, como un susurro persistente en el oído. Se detuvo. Cerró los ojos por un instante, respiró hondo y, sin volverse del todo, dijo con voz baja pero cargada de una autoridad que helaba la sangre:

—Voy a ser breve, Larralde —dijo Marcos, con la voz más baja de lo habitual, pero también más filosa—. Aléjate de Isabella.

Fernando, aún sentado en su mesa, levantó la mirada con una lentitud provocadora. Apoyó los codos en la mesa y esbozó una sonrisa ladeada, la clase de sonrisa que sabía que encendía la ira de Marcos como una cerilla rozando pólvora.

—¿De verdad me estás dando órdenes ahora, D'Alessio? —replicó con una voz suave, casi juguetona, pero con filo—. ¿Desde cuándo te interesa tanto tu asistente?

Marcos se giró lentamente. Su expresión era inescrutable, su mirada una mezcla de desprecio y adver