El reloj del pasillo marcaba las nueve.

La mansión estaba en silencio, apenas iluminada por las luces bajas del vestíbulo y el reflejo pálido de la luna que entraba por los ventanales.

Nara caminaba descalza, con paso lento pero decidido. Su rostro era una máscara: los ojos fríos, la mandíbula apretada, y las manos escondidas dentro de la bata de seda. No debía hacer ruido; sus padres dormían en la habitación del fondo, agotados tras la discusión que había estallado aquella tarde.

Empujó suavemente la puerta del cuarto de Logan. El aire olía a perfume masculino, mezclado con ese desorden característico de él: una chaqueta tirada sobre la silla, un casco de moto sobre la cama, algunos libros abiertos en el escritorio. Todo estaba como si aún viviera allí, aunque hacía días después del escándalo que no regresaba.

Nara cerró la puerta con cuidado.

—Así que te fuiste, pero dejaste tus fantasmas aquí… —murmuró entre dientes.

Sus ojos se posaron en el computador portátil que descansaba sobr