El atardecer caía lento sobre el campo.

El aire olía a leña, a carne asándose en la parrilla, y a ese perfume de azahar que siempre flotaba alrededor de la casa de los Smith. Eleonor había decorado el jardín con guirnaldas de luces cálidas que colgaban de árbol en árbol, creando un ambiente íntimo y familiar. Sobre la mesa larga había ensaladas, copas de vino y una jarra de limonada fría que Jon se encargaba de rellenar cada tanto.

Nathan estaba junto a la parrilla, girando los cortes de carne con una concentración casi quirúrgica. Llevaba un delantal oscuro que decía “Mi cocina, mis reglas”, regalo de Logan unos meses atrás.

Logan, mientras tanto, lo observaba desde la mesa, con una sonrisa de esas que nacen del alma.

—No sabía que los empresarios multimillonarios también sabían manejar una parrilla —bromeó.

Nathan arqueó una ceja, sin dejar de mover las brasas.

—No todos. Solo los que están comprometidos con alguien que adora la barbacoa.

Logan soltó una risa y miró a sus padres, qu