Roma, Italia

Medianoche

La llave pesaba en la palma de Elena como un pecado.

Había pasado las últimas seis horas dando vueltas en su cama, la nota de Dante quemando un agujero en su mesita de noche. Estudio. Medianoche. Ven sola. Sin explicación. Sin garantías. Solo esa invitación parecía más una sentencia.

Ahora estaba frente a la puerta del estudio privado de Dante, en el tercer piso del palacio, donde ningún otro miembro de la familia Moretti entraba sin permiso explícito. Los guardias en la planta baja la habían dejado pasar sin cuestionar una primera advertencia de que esto había sido orquestado.

La cerradura cedió con un clic suave.

El estudio era más pequeño de lo que esperaba, íntimo. Libreros de roble oscuro cubrían las paredes, llenos de volúmenes antiguos y carpetas sin marcar. Un escritorio de caoba presidía la habitación, impecablemente ordenado, solo una lámpara de bronce, un bloc de notas vacío y una fotografía en marco de plata. En la esquina, un sillón de cuero frente a una chimenea apagada.

Y Dante, de pie junto a la ventana, de espaldas a ella, mirando hacia la calle vacía.

"Cierra la puerta."

Elena obedeció. El cerrojo se deslizó con un sonido definitivo.

"No voy a matarte", dijo él sin volverse. "Si fuera a hacerlo, no te habría dado una llave."

"Eso es lo que alguien que va a matarme diría."

Dante se giró lentamente. En la tenue luz de la lámpara, sus ojos grises parecían casi plateados, y por primera vez Elena notó algo que no había visto antes: agotamiento. No físico, ni emocional. Como si llevara semanas sin dormir.

"Tienes razón", dijo. "Lo haría."

Caminó hacia el escritorio, recogió la fotografía y se la tendió.

Elena la tomó con manos cautelosas. Una mujer joven, tal vez veinticinco años, rubia, con una sonrisa amplia y sincera. Sostenía a un niño pequeño en su regazo, un bebé de meses, con la misma sonrisa, los mismos ojos claros.

"Mi hermana", dijo Dante. "Chiara. Y su hijo, Matteo."

Elena levantó la vista, confundida. "No sabía que tenías una hermana."

"Nadie lo sabe." Dante se sentó en el sillón y por un momento pareció simplemente un hombre cansado, no el underboss más temido de Roma. "Murió hace tres años. Cáncer. Los médicos dijeron que era raro, agresivo, imposible de tratar." Hizo una pausa. "Mi sobrino vive con una familia en Suiza. No sabe quién soy. Es mejor así."

Elena no sabía qué decir. Las palabras de consuelo se atascaron en su garganta, eran inapropiadas, insuficientes, peligrosas.

"¿Por qué me muestras esto?"

"Porque tú también perdiste a alguien." Dante la miró directamente. "Lo vi en tu cara cuando encontraste la foto de tu hermana. Esa clase de dolor no se finge."

El estudio se contrajo alrededor de ellas. Elena podía oír su propio pulso en los oídos.

"No sé quién eres realmente", continuó Dante. "No sé si te llamas Lia o si ese nombre también es mentira. No sé a quién le reportas ni qué buscas exactamente. Pero sé que amabas a tu hermana. Y sé que los Moretti tienen algo que ver con su muerte."

Elena apretó la fotografía sin darse cuenta, doblando el borde. "¿Cómo puedo confiar en ti?"

"No puedes." Dante se levantó, acercándose lentamente. "Pero puedo darte algo mejor que confianza: información."

Se movió hacia uno de los libreros, presionó un punto específico en la madera y una sección entera se deslizó hacia un lado, revelando una caja fuerte empotrada en la pared. Dante giró el dial de combinación una vez, dos veces, tres y abrió la puerta de metal.

Dentro había docenas de carpetas. Expedientes. Cada una marcada con un nombre y una fecha.

Dante extrajo una y se la entregó.

Elena la abrió con dedos temblorosos. Dentro encontró:

· Fotografías de Sofía entrando al Vesper Lounge, fechadas dos semanas antes de su muerte.

· Un recibo de una habitación de hotel a nombre de "S. Rossi", con la misma fecha que las fotos.

· Una nota manuscrita, la caligrafía temblorosa: Lo sé todo. Nos vemos el jueves. Ven sola.

· Y al fondo, una fotografía de un hombre, el mismo hombre que Elena había visto en los archivos del FBI, el contacto conocido de Sofía dentro de la familia, ahora muerto en su apartamento con un tiro en la nuca.

Elena miró a Dante. "Esto es una investigación interna."

"Sí."

"¿Tú la ordenaste?"

"No." Dante cerró la caja fuerte, ocultando los otros expedientes. "Mi tío la ordenó. Después de que tu hermana murió, Salvatore quiso saber si había sido uno de los nuestros. Me pidió que investigara en silencio."

"¿Y qué encontraste?"

Dante la miró largamente. Luego dijo: "Que alguien dentro de la familia la estaba viendo. Que tu hermana había descubierto algo que no debía. Y que la persona que la mató sigue aquí, caminando entre nosotros, riendo en nuestras mesas, besando el anillo de mi tío como si fuera un hombre de honor."

El corazón de Elena golpeaba contra sus costillas. "¿Quién?"

"No lo sé todavía. Pero tengo una idea." Dante señaló la carpeta. "El hombre en esas fotos Vieri era el contacto conocido de tu hermana. Pero él no actuaba solo. Alguien más alto le daba órdenes. Alguien con acceso a los libros, a las cuentas, a los secretos que tu hermana descubrió."

"¿Qué secretos?"

"Eso es lo que necesito que averigües."

Elena frunció el ceño. "¿Tú necesitas que yo averigüe? Pensé que esto era sobre mi hermana."

"Es sobre las dos." Dante dio un paso más cerca. "Hay una facción dentro de la familia que está moviéndose contra mi tío. Gente que quiere un cambio de liderazgo, gente que quiere sangre nueva. Si tu hermana descubrió quiénes son y la mataron por eso, entonces esa misma gente vendrá por mí tarde o temprano."

"¿Y qué quieres? ¿Qué los encuentre primero?"

"Quiero que trabajemos juntos." La voz de Dante era baja, urgente. "Tú buscas justicia para tu hermana. Yo busco sobrevivir. Podemos ayudarnos mutuamente."

Elena pensó en Webb, en el FBI, en su misión oficial. Pensó en Sofía, en su sonrisa congelada en las fotografías. Pensó en la rosa negra, esperando en su almohada.

"¿Y si digo que no?"

Dante sonrió, pero no había humor en ella. "Entonces mañana por la mañana mi tío recibirá un informe detallado sobre tus habilidades de combate, tus reacciones sospechosas y las fotografías de tu reacción ante las imágenes de tu hermana. Él hará el resto."

"Eso es chantaje."

"Eso es supervivencia." Dante se inclinó, su rostro a centímetros del de ella. "No soy un buen hombre, Lia o como te llames. He hecho cosas que te harían vomitar. Pero no mató mujeres y no dejó que otros lo hagan sin pagar. Tu hermana merece justicia. Yo merezco seguir vivo. Ayúdame y ambos obtendremos lo que queremos."

El aliento de él era cálido contra su mejilla. Elena podía ver las diminutas vetas grises en sus ojos, la tensión en su mandíbula, la vulnerabilidad que apenas ocultaba su máscara de acero.

"¿Y si encuentro al asesino?" preguntó. "¿Qué pasa entonces?"

"Entonces decidiremos juntos qué hacer con él." Dante retrocedió, dándole espacio. "Pero no será fácil. Esta persona tiene poder, tiene protección, tiene años de ventaja. Vas a tener que ganarte su confianza, moverte en sus círculos, hacerte indispensable. Vas a tener que convertirte en alguien que él quiera tener cerca."

"¿Y cómo hago eso?"

Dante la estudió un momento. Luego dijo: "Mañana hay una reunión. Mi tío va a presentar a los capos regionales. Es la primera vez en años que todos están en la misma habitación. Vas a venir conmigo. Como mi sombra."

Elena parpadeó. "¿Tu sombra?"

"Mi asistente personal. Mi confidente. La mujer que siempre está a mi lado." Otra sonrisa, esta vez más filosófica. "Nadie se atreverá a tocarte si estás conmigo. Y nadie sospechará de ti si pareces mía."

Parecer suya. La frase colgó en el aire, cargada de significados que ninguna de las dos quería explorar.

"Acepto", dijo Elena antes de que el miedo pudiera detenerla.

Dante asintió, como si hubiera esperado esa respuesta. "Bien. Entonces empecemos."

Caminó hacia el escritorio, abrió un cajón y extrajo una pequeña caja de terciopelo negro. Se la tendió a Elena.

Ella la abrió. Dentro, sobre un lecho de seda, descansaba un collar antiguo, un delicado dije de plata en forma de rosa.

"Era de mi hermana", dijo Dante. "Lo usaba cuando quería sentirme fuerte. Ahora es tuyo."

Elena levantó la vista, las palabras atascadas en su garganta.

"No me debes gratitud", continuó él. "Me debes resultados. Pero quiero que sepas que esto no es solo un juego para mí. Las personas que amamos merecen más que venganza. Merecen memoria."

Elena se colocó el collar, el metal frío contra su piel. Por un momento, en el reflejo de la ventana, vio a dos mujeres, Chiara y Sofía, observándose desde algún lugar más allá de la muerte.

Luego el momento pasó, y solo quedan ellas dos: una agente encubierta y un asesino, unidos por el dolor y la promesa de sangre.

Cuando Elena salió del estudio, la luna se había ocultado tras las nubes. En su bolsillo, la llave de Dante se quemaba como una marca.

En su cuello, la rosa de plata descansaba sobre su corazón.

Ella no sabía todavía que antes del amanecer, alguien más dejaría una rosa negra, verdadera sobre el cadáver de un hombre que podría haberles dado todas las respuestas.

Esa rosa llevaría su nombre.